Los tizones recrujen
en la ceniza del hogar que arde.
La noche anota
la historia de otro día
en su cuaderno oscuro.
Mientras, el fuego envía
su mensaje de chispas asustadas
hacia la negra chimenea.
Arrebulla las sombras,
engañando a los muebles del salón
que en paz dormita.
El reloj nos comenta
la historia resumida con latidos,
y afuera
todo niega el paisaje.
La habitación se aísla opacamente
y en las cenizas del hogar ardiendo
el fuego canta su monólogo
balbuceando entre los troncos
palabras que no existen
y sugerencias rojas...
...quizá de lo que nunca
llegó a nacer.
