Azul inmensidad, ignota,
habitada de mundos
para nosotros imposibles,
y en la noche, después, la Vía Láctea
desde el vasto pinar donde yo vivo.

Pero a pesar de todo
hay más palabras en mi corazón
que todas las estrellas de la noche
con las que yo podría hablarte, sí,
de eternidad, de amor,
de la armonía mágica
de los lugares más insospechados.

Y aquí en silencio a solas te lo digo,
confidente imposible,
luna de mis poemas,
faro de mis naufragios,
estrella polar de mis lágrimas...

Tú, siempre tú...
¿Y por qué te confieso yo estas cosas?
Quizá porque no sé
a dónde voy en esta Nave - Tierra
viendo el mar infinito
de estrellas y galaxias,
sintiéndome minúsculo y tan frágil,
viajando con la vida de mi cuerpo
no sé hasta cuándo...

Y porque en esta inmensidad del cielo
acudes siempre tú
como otra inmensidad del alma
que no sé gobernar.

Y así voy yo viajando con los años
hasta que llegue un día
en que seré pura tierra
que pensará en ti.
En su tiempo, las flores
te lo dirán...

3/11/2007

Fuego

Los tizones recrujen
en la ceniza del hogar que arde.
La noche anota
la historia de otro día
en su cuaderno oscuro.
Mientras, el fuego envía
su mensaje de chispas asustadas
hacia la negra chimenea.
Arrebulla las sombras,
engañando a los muebles del salón
que en paz dormita.
El reloj nos comenta
la historia resumida con latidos,
y afuera
todo niega el paisaje.
La habitación se aísla opacamente
y en las cenizas del hogar ardiendo
el fuego canta su monólogo
balbuceando entre los troncos
palabras que no existen
y sugerencias rojas...
...quizá de lo que nunca
llegó a nacer.

Versos II

Versos...
todos mis versos quedan esparcidos
como gotas de lluvia en un estanque,
como páginas arrinconadas que escoba el tiempo...
Sólo tengo mis versos mustiados en palabras
que escribí yo no sé por qué pasión
que se fue como vino y ya no quedan
mas que cientos y cientos
de garabatos, rayas
que ya no dicen nada, sólo son
como las mariposas del verano
que alrededor de una luz se van cayendo...
Son huellas de zapatos que pisaron un charco.
No hay " play " para volver de nuevo...
Siempre supe que acabarían así.

¿Quién los quiere?
Los vendo a peso de papel.
Así es todo en la vida.
Todo cambia, no sé,
los días, el verano,
amigos buenos que se van también...
Lo más hermoso un día
al siguiente no es...

Yo, sin embargo,
soy un disco rayado.
Hay un punto
en que salta la aguja
y vuelvo a repetir.
Me consuela saber
que el corazón también repite siempre,
dice siempre lo mismo,
como una mano
que aprieta y suelta
y que vuelve a apretar
para dejar después...
mientras mueren mis versos
como gotas de lluvia en un estanque...

Versos

Nacen borboteando
cual surtidor inquieto, desatado,
de unas aguas profundas,
encendiendo las ramas como el fuego
o soplando en las noches,
esmerilando esquinas y cristales...

Nacen a solas sin saber por qué.
Ciegos. Tan sólo impulso.
Vapor de una caldera
que mueve bielas, émbolos y ruedas
hasta mover mis manos.

Son pura conmoción,
presencia emocionada
que quiere ser, que quiere tener forma,
permanecer
como si fueran piedra.

Son luces que a mis ojos
parecen otros brillos.
Espumas desgarradas.
Como rompecabezas, piezas sueltas
de arquitecturas raras.

Se convierten a veces en palabras
para tener dulzura
o unos pétalos blancos de jazmín
para que no se olviden,
para permanecer como memoria
y no ser oleaje
que siempre vuelve hacia la mar profunda
y al final no ser nada
mas que hondura salada de agua inmensa.

Yo los tomo, los clavo, pieza a pieza
para que sean algo,
para que alguien los mire y al hacerlo
se eternicen en alma,
para dejar prendido
su brillo en unos ojos
o dejar conmovido un corazón
con algo de belleza nada más...

Pero si nadie escucha,
ni contempla la voz así esculpida,
¿a qué alumbrar
calles vacías donde nadie pasa?
Si no hay alguien
que detenga su paso
a sonreirle al menos,
o a regalarle un tiempo sin reloj
volverán otra vez a ser océano,
un tren veloz sin nadie en los asientos,
o la luz de una lámpara
que se quedó encendida
y que no la apagaron al salir...

Si arrancarle pudiera...

Si arrancarle pudiera yo a las teclas
las notas que mi corazón no puede
porque le inunda un mar
de emociones profundas que le anudan
y le impiden hablar,

tan sólo escribiría notas, música
y echaría sus páginas al viento
por que aprendan los pájaros
a cantar más hermoso.

Mientras tanto, aquí, a solas
escribiré un ensueño
de perfumes lejanos
que transporte a un país maravilloso
donde no existan normas ni palabras.

Pero aquí necesito de estas rayas
que escritura se llaman
para que tú las leas,
para que sepas tú
que este pobre poeta de hace tiempo
ha querido bordar con sus poemas
las calles donde habitas.
Ha querido ofrecerte los colores
que el horizonte a veces nos regala
cuando se esconde el sol.
Y que él, callado, a solas con su piano
y sin que tú lo sepas,
te dedica una música que es alma
para hablar con la tuya nada más.

2007

A una margarita

Hay una flor que en todas partes crece,
en yermos, en parajes sin aliento,
pintando los escombros sin intento
de exhibirse que a glorias no obedece.

Nada exige y en todo resplandece
sin tomar de la tierra otro alimento
que no sea por darlo en lucimiento
de la humildad que la beldad carece.

Y esa virtud escasa en la hermosura
que la hermosura misma necesita
la hace reina a mis ojos, la hace pura...

Y me quedo con esta margarita
por no tener la dicha y la ventura
de poseer la flor que en tu alma habita.

Verano de 1980